Покровский собор на центральном проспекте Севастополя. Выходит прямо на многолюдный бульвар, главную артерию города. Возле входа стоят букеты свежих цветов. Проходящая мимо молодая девушка, стильно по-офисному одетая, явно с работы, крестится на ходу и кланяется собору. Идет дальше. Следом идет женщина средних лет, в богатом пальто и шикарных украшениях. Крестится, кланяется. Продолжает путь, ныряя в шумную толпу вечернего проспекта. Мелькают лица прохожих, знаки уважения к храму повторяются. Не всеми. Но очень многими. До сих пор такое отношение при мимолетном соприкосновении с символами веры на территории Украины я наблюдала только во Львове. Больше нигде.

Напротив этого же собора, прямо на тротуаре, на границе с зеленой клумбой стоит пара женских туфель. Стильных, на каблуках, не новых, но в очень хорошем состоянии. Их просто оставили здесь ждать новую хозяйку. Не продали, не выкинули. Подарили…

9 мая. Не просто каждая вторая, а практически каждая машина (из тех, что с местными номерами) с желто-черной ленточкой. Здесь помнят…
Центральный проспект, тот же день. Навстречу идет пожилая пара. Он – седой, статный, с военной выправкой, в форме, вся грудь в орденах. Она… Она будто сошла с картин или фотографий начала века. Белое длинное платье, кружевная шаль на плечах, воздушная белая шляпка с широкими полями, из под которой развевается на ветру давно уже седой завиток, белые перчатки, нитка жемчуга вокруг аристократически высокой шеи. Плавные, изысканные движения. Лица, одежды, манеры – все как будто не из этого века. Прогулка в День Победы…

Троллейбусная остановка. Вечер, но еще не темно. Взлохмаченный парень, явно навеселе, что-то пьяно кричит молодому офицеру в форме и при погонах. Можно расслышать «Россия… Флот…Продали…Гады…» и далее уже менее цензурно. Понять за или против возмутитель спокойствия того, о чем кричит, и на чьей же он стороне, по этим словам невозможно. Но тут пьяный бросается на военного с кулаками. А тому на вид от силы двадцать, худенький, видно, что ему хочется быть где угодно только не здесь и меньше всего хочется драться. Их быстро разнимают, пьяного буквально за шиворот уволакивают в сторону, морячок быстро садится в подъехавшую маршрутку. Мундир остался цел…

Двор в спальном районе. Вечер. Из маленького магазинчика напротив выходит группа подростков, все садятся в просторную иномарку. В руках у ребят пиво. Хочется надеяться, что пить они будут после. По первым звукам заведенного мотора, визгу тормозов, стуку при ударе о бордюр, резкому назад, рывком вперед, снова удару – становится понятно, что надежда напрасна. Через пять метров машина с треском влетает в припаркованную на обочине Волгу, летят куски бампера иномарки, Волга вроде остается цела. Виновники останавливаются в глубине двора, медленно и с опаской по одному вылезают из машины, перепугано оглядываются и гуськом ныряют в черноту подъезда…

Летний вечер. Кафе у самого моря. Все столики заняты, официанты разносят заказы, посетители сидят, укутавшись от прохлады морского бриза в пледы, выданные здесь же, в кафе. Романтично, ровный гул голосов… И вдруг слышится «Россия-Голландия – 3:1!» Новость передается от столика к столику, вслед за ней прокатывает волна радости и волнения и под конец: «Урааа!»…

* * *
О чем говорят эти картинки? Да ни о чем… Просто город живет своей жизнью.